Ser Poeta

Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
Do que os homens! Morder como quem beija!
É ser mendigo e dar como quem seja
Rei do Reino de Aquém e de Além Dor!

É ter de mil desejos o esplendor
e não saber sequer que se deseja!
É ter cá dentro um astro que flameja,
E ter garras e asas de condor!

É ter fome, é ter sede de Infinito!
Por elmo, as manhãs de oiro e de cetim...
É condensar o mundo num só grito!

E é amar-te, assim , perdidamente...
É seres alma e sangue e vida em mim
E dizê-lo cantando a toda a gente!

Florbela Espanca

Retratos de Felicidade

o vestido de noiva, na caixa guardado,
já amarelado

travesseiros gêmeos, que juntos amanhecem,
amarrotados,
fios de nossos cabelos, neles depositados

dezenas de retratos, pela casa espalhados;
muitos, dos que já se foram,
que não trazem mais desgosto,
mas só uma doce saudade
também o cachorro branco,
invadindo todos os cantos aconchegantes,
do sofá à nossa cama;
a música, que se escuta pela casa
o dia inteiro,
trilha sonora de um amor quase perfeito.

e as camas de nossos filhos,
eternamente desarrumadas,
denotando tanta vida, nesse eterno à vontade...

também as janelas, abertas, ou melhor
escancaradas, deixando invadir a luz do sol,
e do luar a claridade...

Um caos organizado:
ordem aparente, armários e gavetas atulhados,
roupas, utensílios e lembranças,
que vamos pela vida acumulando...

O visível e o invisível tecendo nosso dia a dia
- Vida em família –
tão juntos e muitas vezes tão distantes...

Cecília Quadros

Prece

Senhor, a noite veio e a alma é vil.
Tanta foi a tormenta e a vontade!
Restam-nos hoje, no silêncio hostil,
O mar universal e a saudade.

Mas a chama que a vida em nós criou,
Se ainda há vida ainda não é finda.
O frio morto em cinzas a ocultou:
A mão do vento pode erguê-la ainda.

Dá o sopro, a aragem,- ou desgraça ou ânsia -,
Com que a chama do esforço se remoça,
E outra vez conquistemos a Distância -
Do mar ou outra, mas que seja nossa!

Fernando Pessoa

A jangada

Te vejo
Linda, simples, vela estirada pelo vento,
exibindo singelo desenho: mulher em vermelho.
É teu descanso e na praia permaneces.
Cheiras a mar, madeira, suor dos homens que te manejam.
Te abres para mim e me surpreendo com o exíguo espaço
em que descansam teus marinheiros:
tosco, suficiente apenas para um sono rápido
antes da volta ao trabalho, a busca pelo peixe
-de vigília fica sempre um jangadeiro
a zelar pelo sono dos companheiros.
Descansam confiantes,
pois já leram o céu, as nuvens e as estrelas.
Depois é revezar, voltar a pescar,
reparar, remendar, trabalho árduo, solidário,
protegido pela reza das namoradas ou companheiras.
Sei que quando chegam e os peixes descarregam
agradecem a Deus a sobrevivência,
a boa pesca, e o seu quinhão nas vendas,
pois a jangada, com amor guiada mar adentro
quase sempre não lhes pertence...

Fim de tarde,
Vela com destreza enrolada,
Mãos rudes, pele maltratada
Não sei o que mais me toca
Se o pescador ou a jangada...

Cecília

XLII

Passou a diligência pela estrada, e foi-se;
E a estrada não ficou mais bela, nem sequer mais feia.
Assim é a ação humana pelo mundo fora.
Nada tiramos e nada pomos; passamos e esquecemos;
E o sol é sempre pontual todos os dias.

Fernando Pessoa (7-5-1914)

Momento

Cenário: sala iluminada
Nela “ele” dorme, ao som de Piazzolla.
Penso entrar, mas paro à porta.
Meu filho, em pequeno retrato
me olha, só fragilidade.
Por instantes me enterneço,
sinto a pontada:
Volta, este ainda é o seu espaço!
Tão grande a sala...
Ainda assim aconchegante.
Não fosse o ressentimento,
sentimento preso na garganta,
poderia também fazer parte desse quadro.
E lá estaríamos nós dois, lado a lado,
de mãos dadas, curtindo som, casa, sala,
ainda mais iluminada.
Momento a ser,
ao menos na memória, perpetuado...


Momento(II)

Sou louca, instável.
Agora me integro ao quadro.
A música a alma invade
Turning point,
que me eleva, me traga, me abre.
Violino, piano, bandoneon invadem a sala:
Soledad, oblivion, fugata
Nos captam, juntam,
Numa nova realidade.
Minutos apenas minutos
nos separam daquele sono solitário,
agora em verso congelado...

Cecília Quadros

Este é o lugar onde o sol e a lua se encontram
abrigo real de nossos sentimentos,
lânguido e tranüilo nas trocas de carinho,
quente e vibrante nas horas da paixão.

Aqui se cruzam o verão e a primavera,
solo fértil de felicidade regado,
o calor latente para seu corpo me imaniza,
num perfume de amor para onde sempre volto.

Berta Ricardo

Beijo na boca

Desejo...
Fantasia travessa
Atravessando limites
Se impondo, apesar do medo

Beijo
Maroto, brejeiro
Doce, certeiro
Sonhado
Só um beijo...
Só?
Mas...se desencadeia
uma onda de desejos?

Contida,
não deixo que tu percebas
Meu desejo adormeço,
Nem olho para tua boca
mas em sonhos... te beijo

Louca!...

Seqüência (E gira a roda....)

Até quando se suporta a eterna repetição das coisas,
- pela milésima e tanta vez estou diante da mesma praça -
a rotina e o pouco mais que dela escapa?
Quanto dura real envolvimento, prazer pleno, entusiasmo?
O que vale? Ou quanto valemos? Quanto tempo temos?
Quanto perdão, paciência, aceitação se tem que usar pela vida afora?
Quanto se disfarça, se aprimora, se perde, se desgasta?
A sensação é de que sempre falta tempo, real vontade, coragem
para encararmos com lucidez nossa passagem:
marcas que deixamos, um dia apagadas, ou de nós dissociadas,
tão rápido gira a roda, tragando gerações... tantas...
nos condenando ao mais completo anonimato...

Para meus distantes e desconhecidos antepassados

Cecília

Reação

Hoje me parece que nada mais faço além de
Desatar nós
Juntar pedaços
Engolir em seco

Cresce o mato em meu jardim
Me rodeia o feio
Sinto medo
Mas o mato encaro e corto
Removo o que me incomoda
O resto... não depende de mim...

Cecília

Mar Português

Ó mar salgado, quanto do teu sal
São lágrimas de Portugal!
Por te cruzarmos quantas mães choraram,
Quantos filhos em vão rezaram!
Quantas noivas ficaram por casar
Para que fosses nosso, ó mar!

Valeu a pena? Tudo vale a pena
Se a alma não é pequena.
Quem quer passar além do Bojador
Tem que passar além da dor.
Deus ao mar o perigo e o abismo deu,
Mas nele é que espelhou o céu.

Fernando Pessoa